Ploaia bătea în copertina de la intrare ca și cum cineva ar fi aruncat pumni de pietricele pe o tablă de metal. Alina stătea pe treapta de sub acoperișul îngust, cu o șuviță udă lipită de obraz, cu mapa de la biroul notarial sub braț și cu acea amorțeală ciudată care apare nu după un țipăt, ci după o răutate rostită foarte încet.
Igor nici măcar nu și-a ridicat privirea.
Purta un palton închis la culoare, cu gulerul ridicat, iar pe chip i se citea iritarea unui om căruia i s-a smuls din mâini un câștig deja calculat.
— Și ce altceva să spun? — a șuierat el. — Dacă mama ta a lăsat aproape totul fundației, de ce să mai pretindem că suntem o familie?
Nu mai am nevoie de tine.
Strânge-ți lucrurile și nu face o dramă din asta.
Pe lângă cotul lui a fulgerat mâneca udă a unui pardesiu deschis la culoare.
Puțin mai încolo, lângă o mașină cu farurile aprinse, stătea Larisa.
Nu se ascundea.
Nu întorcea privirea.
Pur și simplu aștepta ca Alina să înțeleagă că scena fusese deja jucată până la capăt fără ea.
Și atunci s-a făcut liniște. Nu pe stradă, unde anvelopele continuau să șuiere prin bălți, iar tramvaiul zdrăngănea la intersecție.
Liniște în interiorul ei.
Atât de multă liniște, încât Alina auzi apa rece scurgându-se din burlan și, dintr-un motiv pe care nu și-l putea explica, tocmai acel sunet o țintui pe treaptă mai puternic decât orice cuvinte.
Cu doar o oră înainte fuseseră la notar.
Natalia Samsonova citise testamentul cu o voce calmă, fără urmă de compasiune teatrală.
Aproape întreaga avere oficială a Raisei Ilinișna — participații într-un portofoliu de investiții, economii și o parte din titlurile financiare — urma să fie donată unei fundații care sprijinea secția de oncologie pediatrică.
Alina asculta cu mâinile împreunate pe genunchi și nu simțea decât durerea surdă a pierderii mamei sale. Igor stătea lângă ea și tăcea, însă privea fiecare pagină cu prea multă atenție, ca și cum nu aștepta cuvintele despre fundație, ci cifra care avea să le deschidă următoarea ușă.
Când a devenit clar că nu exista nicio ușă, el a ieșit primul din birou.
Iar acum stătea în fața ei, în ploaia torențială, și vorbea de parcă mariajul lor murise nu din cauza lăcomiei lui, ci din cauza unui testament redactat greșit.
— Asta așteptai? — întrebă Alina încet. — Banii?
El zâmbi scurt și rece.
— Nu te preface sfântă.
Mama ta știa că are o singură fiică.
Ar fi fost logic.
Dar acum ce?
Să trăim din emoții?
Lângă mașină, Larisa se prefăcea că privește telefonul.
Alina își mută privirea spre soțul ei — încă soțul ei — și pentru prima dată îl văzu fără ceața caldă și confortabilă în care trăise în ultimii ani.
Nu era fermecător.
Nu era de încredere.
Nu era „doar complicat”.
Era un bărbat calculat care decisese prea devreme că are deja acces la ceea ce aparținea altcuiva.
— Bine, — spuse ea.
— Atunci dă-te din calea mea.
El făcu un pas înapoi.
— Și după aceea?
Unde te duci?
La o prietenă?
Într-o garsonieră închiriată?
Hai, fără mândrie, Alina.
La vârsta ta nu e prea vesel să fii singură.
Și exact aici a făcut greșeala fatală.
Pentru că, puțin în spatele lui, la marginea luminii de la intrare, stătea deja Gleb Arseniev. Înalt, îmbrăcat într-o geacă închisă la culoare, cu o servietă neagră și o umbrelă mare sub care ploaia foșnea surd.
Nu intervenise până nu auzise ultima propoziție.
— Alina Sergheevna, — spuse calm, — Raisa Ilinișna m-a rugat să vă înmânez acest lucru exact în cazul în care Igor Dmitrievici ar spune ceva asemănător.
Igor se întoarse brusc.
— Dar acesta cine mai este?
Gleb o privea doar pe Alina.
— Vă rog să veniți cu mine.
Restul nu este pentru aici.
Noul apartament de pe partea Petrogradskaya mirosea a tencuială proaspătă, lemn și începuturi.
Nu genul de gol care sperie.
Ci genul de spațiu în care nimeni nu și-a impus încă voința.
Alina a intrat ultima și a rămas nemișcată în hol.
Un apartament cu o cameră, dar spațios.
Luminos.
Cu ferestre mari.
În dormitor mirosea încă a folie de protecție, iar pe pervaz se aflau un mănunchi de chei și un plic pe care era scris numele ei cu scrisul mamei sale.
Mâinile i-au tremurat.
— Ce este asta? — șopti ea.
Gleb a așezat servieta pe masă.
— Raisa Ilinișna a transferat apartamentul pe numele dumneavoastră încă din vară.
Contract de donație. Totul a fost înregistrat discret.
Cheile au rămas la mine.
A insistat să nu aflați înainte de vreme.
Alina a închis ochii.
În vara aceea mama ei știa deja.
Sau cel puțin bănuia.
Și atunci și-a amintit o dimineață fierbinte de august.
Mama ei stătea la fereastra bucătăriei și, fără nicio introducere, întrebase:
— Igor se interesează des de documentele mele?
Atunci Alina nici nu bănuise nimic.
Acum înțelegea.
Mama ei văzuse pericolul acolo unde ea încă vedea iubire. În zori a deschis scrisoarea.
„Dacă citești aceste rânduri fără mine lângă tine, înseamnă că nu m-am înșelat.
Nu te teme să rămâi fără el.
Teme-te să rămâi fără tine însăți.
Gleb știe ce are de făcut.
Nu-i explica nimic lui Igor prin cuvinte.
Documentele vor vorbi mai clar.”
Pentru prima dată după multe zile, Alina a plâns.
Nu doar pentru că își pierduse mama.
Ci pentru că mama ei, în timp ce se stingea, continua să o protejeze de omul căruia ea îi spusese ani la rând „iubire”.
Câteva zile mai târziu, Larisa s-a mutat în vechiul apartament. Când Alina s-a întors să-și ia lucrurile, a găsit pardesiul Larisei atârnat lângă haina lui Igor.
Totul devenise real.
Nu fusese doar alungată.
Locul ei fusese deja ocupat.
În timp ce împacheta, îi auzi discutând în bucătărie.
— Ai spus că mama ei i-a lăsat o sumă mare, — spuse Larisa.
— Ar fi trebuit, — răspunse Igor printre dinți.
— Ar fi trebuit? Te auzi?
Alina încremeni.
Până și Larisa înțelesese adevărul.
Nu era vorba despre dragoste.
Nu era vorba despre o mare dramă romantică.
Era vorba despre un calcul care nu ieșise.
O săptămână mai târziu, Larisa a plecat și ea.
Fără scandal.
Fără explicații.
Pur și simplu dispăruse. La notar, Igor a încercat pentru ultima dată.
— Putem să o luăm de la capăt, — șopti el.
— Am fost împreună atâția ani.
Nu vei rămâne singură în apartamentul acela.
Hai să rezolvăm omenește.
Alina l-a privit îndelung.
În fața ei nu stătea un bărbat care își pierduse iubirea.
Stătea un om care înțelesese prea târziu prețul propriilor cuvinte.
— Omenește ar fi fost să nu mă arunci în ploaie când ai decis că nu mai valorez nimic, — spuse ea.
El păli.
— Eram nervos.
— Nu.
Erai sincer.
Și atunci a devenit clar că nu mai exista drum înapoi. Primăvara, apartamentul mirosea deja a cafea, flori uscate și viață nouă.
Pe pervaz apăruseră cărțile recomandate cândva de mama ei.
În bucătărie, o cană verde.
În baie, săpunul ei preferat.
În dulap, spațiu.
Nu un raft liber întâmplător.
Spațiu pentru ea însăși.
Mai târziu a depus cererea de divorț.
Fără răzbunare.
Fără spectacole.
Fără ură.
Pur și simplu pentru că după o asemenea propoziție rostită în ploaie nu te mai întorci.
Cu așa ceva nu te obișnuiești.
Iar în ziua în care a primit confirmarea finală a divorțului, nu a simțit triumf.
Doar claritate.
Mama ei nu o făcuse bogată.
Mama ei doar nu i-a permis să iasă din trădare cu mâinile goale și cu mintea goală.
Tot restul, Alina a construit singură.