— Ia porcăria asta de pe masă! Ți-am spus!
Nu mă interesează de unde ai cumpărat-o!
Așa a început seara aceea.
Nu cu tandrețe, nu cu un „ce mai faci?”, nu cu un sărut pe obraz, ci cu momentul în care Maxim a măturat de pe masă micul buchet de flori uscate al Olgăi.
Timp de trei săptămâni, ea strânsese florile, le uscase cu grijă și le legase cu o ață subțire de in.
Pur și simplu.
Ca decor.
Olga a ridicat în tăcere buchetul de pe podea, l-a pus într-un pahar și s-a apropiat de fereastră. Afară, luna iunie ardea în toată splendoarea ei. Teii erau acoperiți de praf, soarele cobora încet spre acoperișuri, iar de undeva din stradă venea miros de carne friptă.
Un miros plăcut.
Mirosul vieții.
Între timp, Maxim scotocea prin sertarele biroului, bombănind ceva pentru sine și mutând hârtii dintr-o parte în alta.
Așa făcea mereu când era nervos: se plimba agitat prin apartament și trântea sertarele, de parcă locuința ar fi fost vinovată pentru toate problemele lui.
— Le-am găsit! — a spus în cele din urmă, ridicând deasupra capului un teanc de cartonașe.
Olga s-a întors.
— Ce sunt acestea?
— Cartonașele pentru locuri. Pentru aniversarea mamei. Ideea ei este ca totul să arate ca într-un restaurant. Elegant.
A rostit cuvântul „elegant” de parcă ar fi anunțat o descoperire extraordinară.
Olga a luat un cartonaș din teanc.
Carton alb, gros, litere aurii, modele decorative pe margini.
„Masa nr. 1”, „Masa nr. 2”…
A început să le răsfoiască, apoi s-a oprit brusc.
Numele ei era pe cartonașul pentru masa nr. 4.
Masa copiilor.
— Maxim…
— Da?
— Eu trebuie să stau la masă cu copiii?
El nici măcar nu a ridicat privirea.
Continua să aranjeze cartonașele în grămezi, ca și cum ar fi jucat solitaire.
— Mama a cerut să stai la o masă separată cu copiii la aniversare. Până la urmă este o petrecere de familie — a explicat el calm.
Olga a tăcut câteva secunde.
Poate trei.
Poate patru.
Apoi a lăsat cartonașul jos.
— Familie… — a repetat ea încet. — Sunt soția ta de șapte ani. Noi nu suntem familie?
— Hai, nu începe iar.
În sfârșit s-a uitat la ea, dar doar pentru o clipă scurtă și incomodă.
— Vor fi nepoatele și nepoții acolo. S-ar plictisi singuri. Tu te descurci bine cu copiii.
— Adică am rolul de bonă.
— Ești o femeie adultă, Ola. Nu transforma asta într-o dramă.
Olga a luat ceașca de cafea rece de mult și a ieșit pe balcon.
Doar pentru a nu mai sta lângă el în acel moment.
Doar pentru a putea respira.
Nina Sergheevna, soacra ei, era întotdeauna o femeie diferită în fața celorlalți.
Vecinii o adorau.
Prietenii o numeau sufletul petrecerii.
Acasă însă era cu totul alt om.
În șapte ani, nu o sunase niciodată pe Olga doar ca să o întrebe ce mai face.
Întotdeauna comunica prin Maxim.
Întotdeauna cu o rugăminte sau o nemulțumire.
Niciodată un cuvânt cald.
Nici măcar nu aflase de aniversare de la soțul ei, ci de la cumnata Katia, care scrisese în grupul familiei: „Toată lumea este pregătită pentru aniversarea de 70 de ani a mamei?”
Maxim spusese doar:
— Ah, da… am uitat să-ți spun.
Apoi se așezase din nou să urmărească meciul.
În două săptămâni, Olga cumpărase cadoul: un album foto frumos, lucrat manual, pe care îl alesese cu grijă într-un mic atelier de legătorie.
Își eliberase ziua de sâmbătă.
Chiar își alesese și ținuta.
Și abia miercuri seara aflase despre masa copiilor. Nu pentru că nu mai existau locuri.
Nu pentru că fusese o greșeală.
Ci pentru că Nina Sergheevna decisese așa.
Iar Maxim adusese acea decizie acasă sub forma unui teanc de cartonașe aurii.
Fără întrebări.
Fără să se gândească.
În acea seară, Olga a luat o hotărâre liniștită.
Nu va mai tăcea.
Nu va mai ridica de jos bucățile propriei demnități prefăcându-se că nu s-a întâmplat nimic.
Și nu se va mai așeza niciodată la masa copiilor doar pentru ca alții să se simtă mai confortabil. Pentru că în sfârșit a înțeles ceva:
Nu ea era persoana în plus.
Ci acele relații în care lipsea respectul.