Eliza iubea să se plimbe pe malul râului după serviciu: foșnetul stufărișului, adierea ușoară a vântului, scrâșnetul ramurilor uscate sub picioare. Era refugiul ei din rutina zilnică. Dar în acea zi voia doar să ajungă acasă, fără opriri.
Însă pașii ei încetiniră. Nu departe de potecă, pe iarba udă, zăcea o valiză murdară, pe jumătate îngropată. Neagră, ruptă, cu fermoarul ruginit, părea abandonată de ani — poate chiar de decenii.
Se opri pentru o clipă. Urmele din jur erau prea adânci, parcă cineva o trasese acolo intenționat. Tăcerea era apăsătoare, până și păsările păreau să fi tăcut. Făcu un pas înapoi. Apoi unul înainte. Curiozitatea îi învinge frica. Se aplecă și apucă cu precauție mânerul murdar. Valiza era surprinzător de grea, cu un metal rece, umed, care îi străbătea pielea cu un fior.
Atunci observă: fermoarul nu era complet închis. O bucată de țesătură gri, ciudat de familiară, ieșea printre dinți. Rămase nemișcată. În spatele ei, ceva scârțâi. O ramură? Un pas? Se întoarse brusc, inima bătând nebunește… dar nu era nimeni. Degetele îi tremurau. Nu voia să știe ce urma, dar nu putea să plece.
Respiră adânc și trase fermoarul. Când capacul se deschise, respirația i se opri: haine de copii împăturite cu grijă, un ursuleț de pluș vechi și o scrisoare îngălbenită de timp.
Dar ceea ce îi înghețase sângele nu era asta. Deasupra tuturor, un mic medalion cu inițiale gravate. Acele inițiale — identice cu medalionul pe care îl pierduse cu mulți ani în urmă, cel al surorii ei Marcella, dispărută în circumstanțe misterioase.
Inima i se strânse. Valiza nu fusese abandonată. Fusese lăsată acolo. De cineva care știa exact cine o va găsi.