— „I-am lăsat dacha fiicei mele, iar tu du-te acum și vezi de straturile de flori”, a spus soacra mea, fără măcar să-și ridice privirea din ceașca de ceai.
De parcă ar fi fost o simplă rugăminte și nu întreaga viață a Lenei. Fără să scoată un singur cuvânt, Lena și-a strâns lucrurile și a plecat.
Aerul de pe proprietate era greu, plin de mirosuri care nu linișteau, ci mai degrabă iritau. Pe straturile de roșii proaspăt îngrijite, exact acolo unde Lena plantase cu grijă răsadurile cu doar o zi înainte, zăcea acum un flamingo roz, gonflabil
Culoarea lui stridentă părea absurdă pe fundalul pământului negru și umed. Ceva mai încolo, un grătar răsturnat împrăștiase resturi gri de cărbune peste solul pregătit cu atâta trudă.
Lena a lăsat găleata de plastic pe poteca îngustă. Toarta i se adâncise dureros în palmă, dar nu s-a clintit imediat. A rămas acolo, privind în gol.
De la fereastra deschisă a dachei răbuda o muzică asurzitoare. Bașii se amestecau cu râsete de femei și clinchet de pahare. În aer plutea miros de carne friptă, fum de grătar și țigări ieftine cu aromă de cireșe.
Totul părea greu, sufocant, ca o zi haotică de vară. Pe verandă zăceau pantofi pe care Lena nu-i mai văzuse niciodată: sandale de damă cu platformă și adidași bărbătești uzați, plini de praf și noroi. Parcă cineva voia cu tot dinadinsul să arate că acest loc nu-i mai aparținea.
Ușa s-a deschis brusc de perete. Dasha a ieșit în prag.
În mâini ținea cana preferată a Lenei — cea albă, cu o floarea-soarelui galbenă, un cadou de la mama ei. Dasha a luat tacticos o dușcă de bere din ea, de parcă ar fi fost adevărata proprietară, de parcă acea casă, acea viață, îi aparțineau de drept.
— Ah, a sosit și Lena, a spus ea cu un zâmbet ironic, sprijinindu-se leneș de tocul ușii. Noi tocmai am deschis sezonul.
Lena s-a îndreptat încet spre verandă. Fiecare pas îi era calm, dar în interior tensiunea creștea de la o secundă la alta. Privirea i-a căzut imediat pe straturi.
Plantele de tomate erau călcate în picioare, strivite de pământ, ca și cum cineva trecuse peste ele fără nicio remușcare. Frunzele verzi și vii de dimineață zăceau acum rupte și pline de noroi.
— Ce se întâmplă aici? — vocea ei a sunat rece, uscată.
Dasha a ridicat din umeri. — Ne relaxăm. Este casa mea, am tot dreptul. Lena a izbucnit într-un râs scurt, lipsit de bucurie. Nu un râs de amuzament, ci de pură absurditate.
— A ta? — a repetat ea în șoaptă. Dacha îi aparține Antoninei Petrovna. Eu muncesc aici în fiecare weekend. Eu am plantat totul, eu am îngrijit totul…
Dasha a ridicat o sprânceană. — Nu mai este a ta.
Un singur cuvânt. Tăios. Definitiv. Apoi s-a întors și a intrat în casă, lăsând ușa întredeschisă. Dinăuntru continuau să se audă râsete, muzică și clinchete de pahare, de parcă nimic nu s-ar fi întâmplat. De parcă toată munca Lenei nu ar fi avut nicio valoare.
Decizia
Lena a rămas afară. Câteva secunde nu s-a mișcat. A privit straturile distruse, grătarul răsturnat, pantofii străini de pe verandă. În sufletul ei s-a așternut ceva înghețat. Nicio furie. Nicio lacrimă. Doar o decizie clară.
A ridicat găleata, a pus-o deoparte și a făcut un pas înapoi, ca și cum ar fi părăsit nu doar grădina, ci o întreagă viață care nu-i mai aparținea. Nu s-a mai întors când muzica a devenit și mai zgomotoasă.
De data aceasta, știa sigur: acela nu mai era căminul ei.