Era o dimineață de marți când făceam micul dejun pentru copii în bucătărie. M-am uitat pe fereastră și am văzut cum cumnata mea, Lucia, pornea cu mașina mea. Mașina mea. Un Volvo XC90 negru, pe care îl cumpărasem cu doi ani în urmă din moștenirea bunicii, înregistrat și asigurat pe numele meu.
Am presupus că Javier i-a dat mașina pentru o urgență și am tăcut. Dar când a intrat în casă — calm, cu o ceașcă de cafea în mână, cravata ușor strâmbă — l-am întrebat direct:
— Unde e mașina mea?
Nici măcar nu și-a ridicat privirea de la telefon.
— I-am dat-o Luciei. Are mai mare nevoie de ea decât tine.
Pentru o clipă am crezut că am înțeles greșit.
— Scuzați?
În cele din urmă, m-a privit cu acel aer obosit, ușor zâmbitor, pe care îl purta de obicei atunci când minimaliza reacțiile mele.
— Elena, stai acasă toată ziua. La ce-i trebuie unei gospodine o mașină de lux? Vorbea încet, aproape batjocoritor, ca și cum ar explica ceva evident unui copil neatent. Marta, fiica mea cea mare, a lăsat încet lingura jos.
Daniel stătea liniștit. Am simțit o presiune în piept — nu furie, ci claritate. Lucia s-a bazat ani de zile pe alții. Mai întâi mama ei plătea chiria, apoi Javier a ajutat-o să deschidă un salon de înfrumusețare, care s-a închis după un an.
Apoi carduri de credit, împrumuturi „temporare”, apeluri nocturne. Întotdeauna exista o scuză. Și întotdeauna Javier era acolo să-i rezolve problemele cu bani care nu îi aparțineau complet.
— Spune-i să returneze cheia, am spus.
Javier a oftat.
— Nu face scenă.
— Nu fac nimic. Spune-i să returneze cheia de la mașina mea.
— Ești incredibilă, a murmurat el, apoi a adăugat — nici măcar nu câștigi un salariu și te porți ca și cum tu ți-ai întreține casa.
Nu am răspuns. Am strâns masa, i-am spălat fața lui Daniel și i-am făcut părul Martei pentru școală. Totul calm — și chiar și eu m-am surprins. Javier a plecat după jumătate de oră, convins că a câștigat încă o bătălie, deși, de fapt, comportamentul lui doar l-a epuizat.