— Năstia, sper că nu te plictisești singură acolo? — vocea Verei Fiodorovna la telefon era dulce, aproape liniștitoare. Vorbea în acel fel în care vorbesc oamenii care au luat deja toate deciziile, iar acum doar ți le comunică.

— Pregătește-te să primești musafirii!

— Anișka, Tolik și copiii sunt deja aproape de sat.

— Am discutat cu toții și am hotărât că pot rămâne liniștiți în casa ta până la sfârșitul verii.

Năstia stătea pe verandă, cu o cafea proaspăt făcută în mână, privind ceața de dimineață care se întindea leneș peste grădină.

Era mijlocul lui septembrie.

Aerul era rece și ascuțit, încărcat cu mirosul greu de toamnă al pământului umed, al ierbii ude și al frunzelor căzute.

Era o dimineață frumoasă.

Cel puțin fusese.

— Vera Fiodorovna, cred că nu am înțeles bine — spuse Năstia încet. — Vin doar pentru weekend? — Vai, Năstia, de ce vorbești de parcă ai fi străină de familie? — vocea soacrei căpătă imediat acea nuanță jignită, atent cultivată de-a lungul anilor.

— Am spus până la sfârșitul verii.

— Sau îți pare rău să le oferi spațiul și nu vrei să-i primești?

— Sunt copii!

— Au nevoie de aer curat și de natură.

— Tu nu ai copii. Ce știi despre astfel de lucruri?

Iată.

Cuvântul „fără copii”.

Arma preferată a Verei Fiodorovna.

Îl folosea ori de câte ori avea ocazia, cu aceeași naturalețe cu care cineva își prinde o agrafă în păr.

Năstia nici măcar nu apucă să răspundă.

Dinspre poartă se auzi un claxon scurt.

Apoi încă unul.

Și încă unul.

De parcă cineva era convins că poarta se deschidea numai dacă era claxonată suficient de insistent.

Casa de vacanță nu fusese cumpărată de Năstia cu banii soțului.

Nu o moștenise.

Nu fusese construită cu banii familiei lui Ignat.

Cu cinci ani în urmă, investise toate economiile strânse înainte de căsătorie în teren și în construcția casei.

Ea alesese proiectul.

Ea mergea săptămânal pe șantier.

Ea verifica muncitorii.

Ea alesese gresia, corpurile de iluminat, ferestrele și chiar pietrele pentru aleile din grădină.

Iar hortensiile le plantase cu propriile mâini de-a lungul aleii care ducea spre casă.

Erau soiuri rare și delicate.

Le comandase de la o pepinieră aflată la două sute de kilometri distanță.

Pe atunci, Ignat doar dădea din cap aprobator și repeta mereu:

— Fă cum crezi tu.

— Tu ești creierul familiei noastre.

Acum însă familia soțului ei considera, dintr-un motiv inexplicabil, că acel loc era un fel de proprietate comună.

Năstia deschise poarta.

Din vechiul monovolum coborî prima Anișka.

Purta pantofi sport albi, avea două genți uriașe în mâini și expresia exactă a unui om care nu vine în vizită, ci ocupă un loc pe care consideră că îl merită de drept.

Apoi coborî Tolik.

Era un bărbat cu fața rotundă, cu aspect bonom și ușor leneș, care ținea în brațe o ladă cu bere.

Copiii — un băiat de opt ani și o fetiță de șase — nu coborâră pur și simplu din mașină.

Se aruncară afară ca dopurile de șampanie.

Într-o clipă se împrăștiară prin grădină și începură să țipe atât de tare, încât probabil și păsările din zonă își căutau adăpost la o sută de metri distanță.

— Năsticuța mea, ți-ai făcut tare bine aici! — Anișka inspectă terenul cu privirea unui evaluator imobiliar.

— Nu e rău.

— Are o atmosferă plăcută.

— Anișka — încercă Năstia să spună.

Dar cealaltă femeie se îndrepta deja spre casă.

Următoarea jumătate de oră trecu într-o liniște stranie și înghețată.

Era genul de liniște care apare atunci când înțelegi că țipetele nu vor rezolva nimic, că vorbele nu vor ajuta și că, de fapt, ai luat deja o decizie, doar că încă nu ai formulat-o.

Tolik intră pe verandă cu papucii murdari de noroi.

Se trânti pe canapeaua de răchită și prima lui întrebare fu unde era televizorul.

Apoi întrebă de saună.

— Drumul ne-a obosit teribil — spuse el de parcă nu condusese o sută douăzeci de kilometri, ci traversase întreaga Siberie.

Între timp, Anișka intră în dormitor.

Atingea cuvertura patului.

Apoi anunță că ea și Tolik aveau nevoie de cea mai mare cameră.

— Copiii trebuie să doarmă undeva.

— Tu oricum nu ai nevoie de atât de mult spațiu singură, nu?

O spuse de parcă îi făcea o favoare.

Din exterior se auzi ceva spărgându-se.

Apoi încă ceva.

Năstia ieși în grădină.

Pentru o clipă, își pierdu respirația.

Băiatul trăgea cu toată puterea de una dintre hortensiile ei uriașe.

Planta fusese deja smulsă pe jumătate din pământ.

Rădăcinile încă se țineau, dar solul se desprindea încet.

Copilul trăgea atât de tare, încât își scosese limba de concentrare.

— Fac un buchet pentru mama — explică el când observă privirea Năstiei.

Și trase și mai tare.

Năstia privi hortensia.

O crescuse timp de patru ani.

Supraviețuise la două veri extrem de secetoase.

Trecuse chiar și printr-un îngheț târziu.

În fiecare iarnă, Năstia o acoperea cu propriile mâini pentru a o proteja de frig.

— Oprește-te — spuse ea încet.

Băiatul nu se opri.

Pur și simplu nu era obișnuit ca acel cuvânt să însemne ceva.

Năstia își scoase telefonul și îl sună pe soțul ei.

Ignat răspunse la al treilea apel.

Era somnoros și iritat.

Era duminică și voia să doarmă măcar până la zece.

— Au ajuns — spuse Năstia.

— Da, mi-a spus mama — căscă Ignat.

— Atunci e bine.

— Dă-le ceva de mâncare. Probabil le este foame după drum.

Năstia închise ochii pentru o clipă.

— Ignat.

— Da?

— Vor să rămână până la sfârșitul verii.

Urmă o tăcere lungă.

Apoi Ignat vorbi:

— Hai, Năstia…

— Este doar Anișka.

— Nu își permit să închirieze un loc normal.

— Au probleme financiare în perioada asta.

— Înțelegi și tu.  Năstia se uită la hortensia smulsă.

— Și eu sunt familia ta.

— Năstia, nu începe de dimineață.

— Apropo, Tolik a promis că repară gardul.

— Îți amintești locul acela care s-a înclinat?

Năstia ridică privirea.

Tolik tocmai deschidea a doua bere, stând pe canapea.

Nu părea să aibă nicio intenție să se ridice.

— Da — spuse Năstia.

— Gardul.

— Bine, Ignat.

Și închise.

Nu făcu scandal.

Scandalul era exact ceea ce așteptau de la ea.

Țipete.

Lacrimi.

Acuzații.

Apoi Vera Fiodorovna ar fi putut povesti totul cu indignare:

„Îți poți imagina ce a fost în stare să facă?”

„În fața copiilor!”

Nu.

Năstia intră în casă.

Intră în dormitorul ei, din care Anișka își muta deja lucrurile pe un scaun.

Nu spuse nimic.

Își luă geanta.

Puse în ea actele de proprietate ale casei de vacanță.

Laptopul.

Încărcătoarele.

Micul seif în care ținea cheile de la bucătăria de vară și de la saună.

Produsele cosmetice.

Câteva schimburi de haine.

— Unde pleci? — întrebă Anișka din prag.

— La magazin — răspunse Năstia.

— O să cumpăr carne pentru grătar.

— Asta nu voiați?

Chipul Anișkăi se lumină imediat.

— Ah, minunat!

— Atunci ia și ceva pentru copii.

— S-a terminat sucul.

— Și pâine albă.

— Tolik adoră pâinea proaspătă.

— Desigur — spuse Năstia.

Zâmbea.

Calm.

Fără niciun efort.

Apoi ieși și se îndreptă spre mașină.

Când părăsi proprietatea, încă mai putea vedea grădina în oglinda retrovizoare.

Copiii ajunseseră deja la stratul de căpșuni.

Aruncau căpșunile pe fațada albă a casei.

Tolik râdea zgomotos.

Iar Anișka filma totul cu telefonul.

Năstia ieși pe drumul principal.

Apoi sună la un număr pe care îl avea salvat de mult timp, în cazul în care avea vreodată nevoie de el.

Mihail Petrovici, președintele asociației de case de vacanță, răspunse de la primul apel.

— Bună ziua, Mihail Petrovici — spuse Năstia calm.

— Sunt Anastasia Larina, proprietara terenului numărul douăzeci și șapte.

— Aș vrea să discut cu dumneavoastră despre o problemă serioasă.

— Am motive să cred că există o problemă la instalația electrică.

— Am simțit miros de ars și…

— Acum mă îndrept spre oraș, dar nu vreau să las casa nesupravegheată.

— Ați putea trimite un electrician?

Mihail Petrovici îi promise că se va ocupa de tot.

Năstia închise și porni radioul.  Orașul era sufocant și zgomotos.

Un cu totul alt univers față de liniștea casei de la țară.

Parcă în acea dimineață.

Ajunse în apartamentul ei și își făcu un ceai.

Apoi se așeză lângă fereastră.

Și așteptă.

Primul apel de la Anișka veni la două și jumătate după-amiaza.

— Năstia, unde naiba ești?

— Suntem aici de trei ore!

— Copiii sunt flămânzi!

— Frigiderul este gol!

— Ce se întâmplă?

— Sunt în oraș — răspunse calm Năstia.

— A apărut o problemă pe care trebuie să o rezolv.

— Ce problemă?

— Ai spus că mergi la magazin!

— Și acum pur și simplu ne-ai lăsat aici?

— Anișka, în bucătărie sunt paste și ouă.

— Vă puteți descurca.

Închise.

Telefonul începu imediat să sune din nou.

Năstia îl puse cu fața în jos pe masă.

Și își bău liniștită ceaiul.

Electricianul asociației ajunse în jurul orei patru.

Mihail Petrovici îl însoțea personal.

Era un bărbat în vârstă și atent, cu un dosar gros în mâini, care lua regulile de siguranță împotriva incendiilor foarte în serios și plata cheltuielilor comune și mai în serios.

Năstia nu datora nici măcar o rublă.

Acum însă depusese oficial o solicitare, în calitate de proprietară, pentru verificarea unei posibile defecțiuni electrice.

Mihail Petrovici îi informă pe musafiri că, până la verificarea instalației, era recomandat să fie oprită alimentarea cu energie.

Anișka ieși imediat pe verandă.

Începu să explice că veniseră să se odihnească.

Că nu simțiseră niciun miros de ars.

Că totul era o neînțelegere.

Tolik stătea în spatele ei cu a treia bere în mână și dădea aprobator din cap.

Mihail Petrovici o ascultă până la capăt.

Avea chipul unui om care, în cincizeci de ani, auzise deja toate poveștile posibile.

În cele din urmă, clătină din cap.

— Nu ține de mine — spuse el.

— Proprietara a depus o solicitare.

— Noi trebuie să facem verificarea.

Electricitatea fu oprită la patru și un sfert.

Năstia nu află de la Anișka.

Până atunci, cumnata ei o sunase fără încetare, iar Năstia pur și simplu nu mai răspundea.

Ignat o sună la cinci.

Vocea lui era neobișnuit de tăioasă.

— Tu ai cerut să fie oprită electricitatea la casă?

— Electricianul verifică instalația — răspunse Năstia.

— Ca proprietară, aveam obligația să raportez problema.

— Năstia…

Tăcu o clipă.

— Sunt copii acolo.

— Sunt și adulți acolo, Ignat.

— Anișka și Tolik.

— Să se descurce.

— Frigiderul nu funcționează.

— Nu este aer condiționat.

— Telefoanele se vor descărca.

— Ignat, te duci tu acolo?

Bărbatul tăcu o secundă mai mult decât era necesar.

— Mama spune că ai făcut-o intenționat.

— Bineînțeles că am făcut-o intenționat — spuse Năstia perfect calm.

— Sunt proprietara.

— Este casa mea.

— Fac ceea ce consider necesar în legătură cu ea.

— Vorbești serios?

— Foarte serios.

Ignat oftă nervos.

Apoi închise.

Zece minute mai târziu sună Vera Fiodorovna.

Năstia vorbi și cu ea calm.

Poate chiar prea calm.  Și se vedea că tocmai acest lucru o enerva mai mult decât orice țipăt.

— Înțelegi ce faci? — începu ea fără introducere.

— Copilul este mic.

— Este cald.

— Iar tu ai oprit electricitatea ca…

— Vera Fiodorovna — o întrerupse Năstia.

— Vreau să vă spun un singur lucru și o voi spune o singură dată.

— Casa este pe numele meu.

— Eu am plătit pentru ea.

— Nu cu banii lui Ignat.

— Nu cu banii dumneavoastră.

— Cu banii mei.

— Nu le-am dat voie Anișkăi și familiei ei să locuiască acolo.

— Nimeni nu m-a întrebat.

— Pur și simplu ați decis în locul meu.

— Dar suntem familie! — izbucni soacra.

— Ce înseamnă că nu le-ai dat voie?

— Ești nora mea.

— Este datoria ta…

— Nu am nicio obligație — spuse Năstia.

— Nici față de dumneavoastră, nici față de Anișka, nici față de Tolik.

— O seară bună.

Și închise.

Pentru câteva minute rămase nemișcată.

Afară se întuneca încet.

Năstia nu simțea nici furie, nici triumf.

Doar oboseală.

O oboseală adunată în ea de foarte mult timp.

Ca praful din colțurile unei camere.

Dar sub acea oboseală exista ceva dur.

Ceva stabil.

Ceva pe care, în sfârșit, se putea sprijini.

Anișka și familia ei rezistară până luni dimineață.

Năstia nu află de la ei că plecaseră.

O sună vecina, Galina Ivanovna.

— Năsticuța mea, musafirii tăi au plecat — spuse ea cu o satisfacție abia ascunsă.

— Și nu foarte liniștit.

— Băieții au țipat toată noaptea.

— La trei dimineața, Tolik a trezit tot cartierul pentru că i se descărcase telefonul și nu mai avea alarmă.

— Dimineață și-au strâns lucrurile și au plecat.

— Au lăsat doar trei saci de gunoi la poartă.

— Mulțumesc, Galina Ivanovna — spuse Năstia.

— Ah, și hortensia ta — adăugă vecina încet.

— Cea mare de lângă alee.

— Au călcat-o.

— Păcat.

— Era un tufiș atât de frumos.

Năstia închise ochii pentru o clipă.

— Nu-i nimic — spuse.

— Voi planta altele.

Ignat se întoarse luni seara.

Intră ca un om care se pregătise pentru o discuție dificilă și repetase deja în minte toate variantele posibile.

Își lăsă geanta lângă ușă.

Se uită la Năstia.

Ea stătea în fața laptopului și nici măcar nu întoarse capul.

— Trebuie să vorbim — spuse Ignat.

— Trebuie — răspunse Năstia.

Închise laptopul.

— Stai jos.  Ignat se așeză în fața ei.

Pentru câteva secunde rămase tăcut.

Apoi începu.

Vorbi despre faptul că Năstia îl pusese într-o situație dificilă.

Despre faptul că mama lui fusese jignită.

Despre faptul că Anișka fusese supusă unei „umilințe șocante”.

Despre faptul că nu te poți purta așa cu oamenii.

Năstia îl ascultă până la capăt.

Nu îl întrerupse.

Când termină, întrebă doar:

— Știai că vor veni?

Colțul buzelor lui Ignat se mișcă aproape imperceptibil.

— Mama a spus că aerul curat i-ar face bine Anișkăi…

— Știai — repetă Năstia.

— Și nu mi-ai spus.

— Am crezut că îi vei primi normal.

— Adică ai crezut că voi accepta pur și simplu totul ca pe un fapt împlinit.

— Că vor veni.

— Că vor rămâne toată vara.

— Și că eu nu voi spune niciun cuvânt.

— Năstia, este familia mea.

— Iar eu sunt familia ta — spuse ea.

Exact ca sâmbătă dimineață.

Doar că acum nu mai exista nicio speranță în vocea ei că Ignat va înțelege cu adevărat.

— Doar că se pare că eu sunt ultima pe lista ta.

Ignat deschise gura.

Apoi o închise.

În cele din urmă spuse că Năstia dramatizează.

Că din cauza ei mama lui nu mai vorbește normal cu el.

Că el rămăsese singur la mijloc.

Năstia îl privi mult timp.

Cu atenție.

Ca pe ceva ce încerci să înțelegi, dar nu reușești.

— Știi ceva? — spuse în cele din urmă.

— Du-te la mama ta.

— Vorbește cu ea.

— Liniștește-o.

— Rămâi acolo câteva zile.

Ignat se miră.

— Mă dai afară?

— Nu.

— Îți propun să rămâi acolo unde te simți cel mai confortabil.

Ignat își luă geanta.

Pleca.

Nu trânti ușa.

Nu o făcea niciodată.

Era un gest prea evident pentru el.

Pur și simplu ieși.

Năstia rămase așezată în liniște aproximativ cinci minute.

Apoi își luă telefonul.

Trimise un mesaj la pepiniera de unde cumpărase hortensiile cu patru ani înainte.

Întrebă dacă mai aveau același soi.

Răspunsul veni repede.

Aveau două plante sănătoase.

Le putea ridica miercuri.

Miercuri dimineață, Năstia plecă din oraș înainte de ora opt.

Pepiniera se afla în partea opusă a orașului.

Făcu un ocol lung pe drumuri de țară.

Trecuse pe lângă câmpuri proaspăt recoltate.

Apoi apărură sate mici, cu obloane închise și curți liniștite.

Septembrie își făcea metodic treaba.

Lua frunzele copacilor.

Ștergea culorile.

Scurta zilele tot mai mult.

Găsi imediat hortensiile.

Erau doi arbuști mari, sănătoși și deși, în ghivece.

Cu frunze verde închis.

Același soi.

Năstia rămase un minut lângă ei.

Apoi îl privi pe angajatul pepinierei.

— Îi iau pe amândoi.

În timp ce plantele erau încărcate în portbagaj, Năstia stătea lângă mașină și privea câmpul de dincolo de gard.

Nu se gândea la Anișka.

Nici la Ignat.

Se gândea cum avea să planteze arbuștii.

Unde exact îi va pune.

Pe ce parte a aleii.

Cât spațiu va lăsa între ei.

Era ciudat, dar era plăcut să se gândească la lucruri atât de simple.

Ajunse la casa de vacanță în jurul prânzului.

Galina Ivanovna nu mințise.

Trei saci de gunoi zăceau lângă poartă.

Erau plini cu sticle de bere, farfurii de plastic și tot felul de resturi.

Năstia nici nu se obosi să le sorteze.

Comandă ridicarea gunoiului.

Apoi intră în casă.

Anișka și familia ei stătuseră acolo puțin mai mult de o zi.

Și totuși lăsaseră suficientă mizerie pentru o săptămână întreagă de curățenie.

În camera mare erau pete portocalii pe cuvertură.

Probabil suc.

Pe verandă, Tolik mutase toate scaunele într-un colț.

Își pusese canapeaua și lada cu bere exact unde îi convenea.

Sticlele goale erau aliniate frumos lângă perete.

Una lângă alta, ca o mică unitate militară.

În grădină, copiii nu distruseseră doar hortensiile.

Stratul de căpșuni fusese complet călcat.

Vechea leagănă din lemn, pe care Năstia o instalase în primul an, atârna strâmb.

Unul dintre lanțuri se înfășurase complet în jurul grinzii și era atât de strâns, încât părea aproape imposibil de desfăcut.

Năstia traversă întreaga proprietate.

Privea în jur în tăcere.

Nu simțea furie.  Mai degrabă simțea o certitudine obosită.

Totul se întâmplase exact cum prevăzuse.

Până la ultima sticlă de bere.

Se schimbă.

Luă lopata.

Și ieși afară să planteze noile hortensii.

Muncă timp de trei ore.

Afână pământul.

Amestecă îngrășământul.

Scoase cu grijă plantele din ghivece.

Nu desfăcu rădăcinile.

Le așeză adânc în pământul proaspăt.

Apoi le udă încet.

Nu turnă toată apa dintr-o dată.

Lăsă umezeala să pătrundă treptat în straturile mai adânci ale solului.

În cele din urmă făcu câțiva pași înapoi.

Privi cei doi arbuști.

— O să fie bine — spuse încet.

Cel din dreapta era puțin înclinat.

Dar asta putea fi corectat ușor.

Până la primăvară aveau să se întărească.

Aveau să prindă rădăcini.

Iar vara următoare aveau să stea acolo ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat.

Năstia intră în casă.

Făcu un duș.

Își pregăti cafeaua.

Cafea adevărată, la ibric, la foc mic.

Se așeză din nou pe verandă, pe care deja o curățase.

Ștersese podeaua.

Pusese scaunele la loc.

Își întinse picioarele.

Liniștea era aproape absolută.

Se auzea doar ciripitul câtorva păsări de dincolo de gard, printre pini.

Din când în când, vântul șoptea prin crengi.

Atunci sună Vera Fiodorovna.

— Vreau să-ți ceri scuze de la Anișka — spuse fără nicio introducere.

— Ai obligat copiii să treacă prin condiții îngrozitoare.

— O noapte întreagă fără electricitate, fără apă.

— Asta este tortură.

— Tolik mi-a povestit tot.

— Tolik însă nu mi-a reparat nimic — observă Năstia.

— Ce?

— Gardul.

— Promisese că va repara locul care se înclinase.

— Nu l-a reparat.

— Berea, în schimb, a consumat-o în cantitatea potrivită.

Vera Fiodorovna trase adânc aer în piept.

Năstia aproape că îi auzi respirația prin telefon.

— Ești nora mea.

— Este datoria ta să găzduiești familia noastră.

— Vera Fiodorovna, vă voi spune sincer.

— M-am săturat de discuția asta.

— Am discutat despre ea sâmbătă.

— Nimic nu s-a schimbat.

— Casa de vacanță este a mea.

— Eu sunt proprietara.

— Fără permisiunea mea, nimeni nu va mai locui acolo.

— Nici Anișka.

— Nici Tolik.

— Nici dumneavoastră.

— Nici eu? — vocea Verei Fiodorovna deveni brusc mai joasă.

Și asta era mult mai periculos decât atunci când țipa.

— Îmi vei interzice și mie?

— Ca musafiră, puteți veni oricând.

— Dar să locuiți aici toată vara, nu.

Urma o tăcere lungă.

— Așa ești tu, de fapt — spuse în cele din urmă Vera Fiodorovna.

— Ignat nu știa ce fel de femeie a luat de soție.

— Poate — răspunse Năstia.

— Dar acum știe.

Închise.

Puse telefonul pe silențios.

Apoi își bău încet cafeaua.

Ignat apăru vineri.

Nu sună.

Pur și simplu veni.

Năstia nu se aștepta.

Îl văzu pe fereastră în timp ce plivea ultimele straturi din grădină.

Ignat coborî din mașină.

Privi în jur.

O văzu.

Apoi se îndreptă spre ea.

Ținea mâinile în buzunare.

Privirea îi căuta mai degrabă pământul decât ochii ei.

— Ai plantat altele? — întrebă când ajunse lângă hortensii.

— Da.

Ignat rămase lângă ele.

Pentru câteva clipe doar le privi. Apoi se așeză pe marginea joasă din lemn de lângă alee.

Era un gest atât de neașteptat de copilăresc, încât Năstia îl privi involuntar.

— Am vorbit cu mama — spuse el.

— Și?

— Crede că ai umilit-o intenționat pe Anișka.

— Înțeleg.

— Iar eu cred…

Se opri.

— Cred că noi doi am încetat de mult să mai vorbim cu adevărat.

— Adevărat.

Năstia înfipse lopata în pământ.

Apoi se întoarse spre el.

— Ignat, aceasta nu este problema.

— Ceea ce s-a întâmplat sâmbătă nu are legătură cu cât de mult vorbim.

— Știai că vor veni.

— Nu mi-ai spus.

— Credeai că voi accepta totul în tăcere.

— Pentru că până acum am tăcut mereu.

Ignat nu răspunse.

Privea pământul.

— De câte ori s-a întâmplat asta? — întrebă Năstia.

— De câte ori mama ta a decis ceva, iar tu ai așteptat pur și simplu să mă adaptez?

— Îți amintești când a venit aici de 1 Mai și a luat dormitorul pentru că „o durea spatele”?

— Îți amintești când mama ta a cerut bani împrumut și i-ai dat fără să-mi spui niciun cuvânt?

— Asta s-a întâmplat demult — spuse Ignat.

— În martie.

Ignat ridică privirea.

În ochii lui era ceva ce Năstia nu mai văzuse de mult.

Nu ofensă.

Nu defensivă.

Ceva mult mai sincer.

Stânjeneală.

O stânjeneală reală.

— Nu pot să-i răspund — spuse el încet.

— N-am putut niciodată.

— Mereu a fost așa.

— Pune presiune.

— Mereu a făcut-o.

— Era mai ușor…

— Era mai ușor să lași spatele meu să suporte presiunea — completă Năstia.

Ignat nu răspunse.

Dar nici nu o contrazise.

Năstia își luă din nou lopata.

Începu să lucreze.

Ignat rămase tăcut lângă ea.

Tăcerea aceea nu mai era ostilă.

Era doar grea.

Ca ceva ce, în sfârșit, fusese pus pe masă.

— Ce se întâmplă acum? — întrebă în cele din urmă Ignat.

— Nu știu — răspunse sincer Năstia.

— Depinde de tine.

— Nu de mama ta.

— Nici de Anișka.

— De tine.

Ignat dădu încet din cap.

Ca și cum își nota cu grijă ceva în minte.

În acea seară reparară împreună leagănul.

Ignat desfăcu lanțul.

Strânse șuruburile.

Verifică grinda.

Lucra în tăcere, dar cu atenție.

Și poate că era primul lucru pe care îl făcea cu adevărat cu propriile mâini în acea casă de vacanță de foarte mult timp.

Năstia îl privea din spate.

Nu știa ce avea să se întâmple între ei.

Nu știa dacă Ignat va putea cu adevărat să se opună mamei sale.

Nu știa dacă schimbarea era reală sau doar o perioadă scurtă după care totul avea să revină la vechea ordine.

Dar poate.

Doar poate.

Ceva începuse să se miște.

Și asta, în sine, era deja mai mult decât primise în ultimii ani.

A venit toamna.

Seara se așternu încet peste grădină.

În aer plutea mirosul pământului umed și al hortensiilor proaspăt udate.

Iar printre copaci era o liniște pe care nimeni nu mai voia să o întrerupă.

A trecut o lună.

Hortensiile au prins rădăcini.

Năstia le verifica în fiecare zi.

Le urmărea aproape obsesiv, de parcă nu plantase doar niște flori, ci ceva mult mai important.

La mijlocul lui octombrie, arbuștii erau deja bine fixați.

Frunzele se închiseseră la culoare, apoi începuseră să cadă, așa cum era firesc toamna.

Trăiau.

Asta era cel mai important.

Dacă treceau cu bine de perioada aceea, aveau să reziste și iernii.

Vera Fiodorovna nu mai sună.

Nici Tolik.

Năstia nu îi aștepta.

Trei săptămâni mai târziu, Vera Fiodorovna lua legătura cu Ignat.

Îi trimise un mesaj în care scria că era „dispusă să vorbească”, cu condiția ca Năstia să „recunoască faptul că fusese nepoliticoasă”.

Ignat îi arătă mesajul în tăcere.

Năstia îl citi.

Îi înapoie telefonul.

— Este decizia ta — spuse.

Ignat îi răspunse mamei că vor discuta și vor decide împreună.

Vera Fiodorovna nu răspunse timp de două zile.

Apoi trimise o fotografie cu o plăcintă proaspăt coaptă.

Se comporta ca și cum nimic nu se întâmplase.

Acesta era felul ei de a încheia conflictele.

Pur și simplu se prefăcea că acel conflict nu existase niciodată. Ignat începu încet să se schimbe.

Nu spectaculos.

Nu de pe o zi pe alta.

Dar Năstia observa micile diferențe.

Tot mai rar spunea în timpul unei discuții:

— Mama spune…

La un moment dat, chiar el propuse să petreacă un weekend la casa de vacanță.

Doar ei doi.

Fără telefoane.

Fără musafiri.

Ajunseră sâmbătă dimineața.

Seara făcură împreună un nou suport pentru tufele de zmeură.

Apoi stătură mult timp pe verandă.

Vorbeau.

Nu despre ceva important sau decisiv.

Nici despre viitorul căsniciei lor.

Nici despre Vera Fiodorovna.

Pur și simplu vorbeau.

Despre lucruri obișnuite.

Năstia nu-și făcea iluzii.

Știa că un om care trăise patruzeci de ani sub presiunea altcuiva nu se schimbă într-o lună.

Vor exista pași înapoi.

Vor exista momente în care Ignat va alege din nou tăcerea comodă în locul adevărului incomod.

Dar ceva se schimbase.

Și acel lucru era mai sincer decât să pretindă că totul era bine, când în realitate nimic nu mai fusese bine de foarte mult timp.

La sfârșitul lui octombrie, Năstia pregăti casa pentru iarnă.

Acoperi hortensiile cu crengi de pin.

Goli apa din țevi.

Închise sauna și bucătăria de vară.

De data aceasta nu o făcea pentru a ține pe cineva departe.

Pur și simplu sezonul se terminase.

Când plecă, se opri la poartă.

Privi încă o dată proprietatea.

Totul era la locul lui.

Era liniște.

Puțin gol.

Aspru, asemenea toamnei.

Dar era al ei.

Complet al ei.

Se urcă în mașină.

Porni motorul.

Apoi se îndreptă spre oraș. În urma ei rămaseră încet grădina, aleea și cele două hortensii nou plantate.

Iar Năstia privi înainte.

Pentru prima dată după foarte mult timp, nu simțea că pleacă de la deciziile altcuiva.

Simțea că, în sfârșit, se îndreaptă spre propria ei viață.