La masa lungă de dining era sufocată de abundența mâncărurilor scumpe și de un și mai mare sentiment de autosuficiență.
Paharele de cristal străluceau sub lumina candelabrului, iar farfuriile perfect aranjate nu creau o atmosferă de confort, ci una de demonstrație de statut și superioritate.
Vika tocmai pusese supa grea de porțelan în fața soacrei sale. A făcut un pas înapoi și și-a aranjat o șuviță de păr scăpată din coafura strictă. Niciunul dintre invitații lui Andrei nu s-a uitat la ea. Pentru ei, ea era doar parte din decor.
Acolo erau mama lui, Elivira Karlovna, sora lui, Alisa, și două prietene de-ale lor. Discuțiile curgeau liber, dar treceau pe lângă Vika, fără să o atingă.
„Draga mea, uită-te la aranjamentul acesta”, ciripi Elivira Karlovna fără să o bage în seamă pe Vika, arătând ușor spre farfurii. „Gătitul pare a fi singurul talent pe care l-am descoperit la Viktorija a noastră.
Deși… totul e atât de simplu. Lipsește imaginația. Stil de provincie, nimic mai mult.” Alisa râse încet și sorbi din vin.
Mamă, ce așteptări ai? Ea are doar studii tehnice. Dar trebuie să recunoaștem — borșul îi iese destul de bine.”
Andrei, așezat în capul mesei, zâmbi satisfăcut și ridică paharul. „Pentru soția mea harnică!” — spuse el cu un ușor sarcasm. Apoi o privi pe Vika. — „Ce stai așa? Adu încă carafa cu tinctură.”
Fără să spună un cuvânt, Vika se întoarse și merse spre bucătărie.
În bucătărie era mai liniște, mai rece. Scoase carafa aburită din frigider și rămase o clipă nemișcată lângă fereastră. Telefonul din buzunarul șorțului vibră ușor. Un mesaj.
Îl citi. Și pentru o clipă colțul buzelor i se ridică — un zâmbet abia vizibil, pe care nimeni de la masă nu îl văzuse vreodată.
Apoi puse telefonul la loc și se întoarse.
Cina se termină zgomotos și plin de autosuficiență. Oaspeții plecau cu politețe falsă, iar Andrei își conducea mama și sora, mulțumindu-le excesiv.
Când ușa se închise, masca lui căzu imediat.
Își aruncă sacoul pe un scaun.
„Ei, țărăncuțo,” șuieră el către Vika, „ți-ai terminat spectacolul? Data viitoare să nu-mi mai stai în cale. Azi iar m-ai făcut de râs cu tăcerea ta. Puteai măcar să zâmbești ca un om normal.”
Vika lăsă calm o farfurie pe masă. „Zâmbeam, Andrei. Doar că tu nu ai văzut.”
El făcu un gest disprețuitor și intră în dormitor. Trei zile mai târziu erau la ziua unui prieten universitar de-al lui, partener de afaceri. Restaurant luxos, vinuri scumpe, oameni din „elita” cercului său.
Andrei era în elementul lui — glumea, vorbea tare, își demonstra succesul. Vika stătea lângă el, îmbrăcată modest într-o rochie bleumarin, părul prins, aproape fără machiaj. Tăcută, invizibilă.
Până când cineva propuse un joc — „definește termenul”. Trebuia dată o explicație inteligentă pentru un cuvânt dificil.
Andrei se descurca bine la început. Râsetele curgeau, atmosfera era relaxată.
Până când moderatorul arătă o nouă carte.
„Pleonasm.”
Andrei ezită.
O secundă de tăcere.
Și exact atunci Vika spuse liniștit: „Este o redundanță în vorbire — repetarea aceluiași sens prin cuvinte diferite. De exemplu ‘urcare în sus’ sau ‘eu personal’. Din greacă — exces.”
Se lăsă liniștea.
Nu una ostilă, ci surprinsă.
Câțiva oameni dădură din cap interesați.
Andrei înlemni. Se întoarse încet spre ea.
„Tu…” începu el.
Dar se opri — pentru că toți se uitau deja la ei.
Moderatorul încercă să destindă atmosfera, dar era prea târziu.
Andrei se aplecă spre Vika și șuieră suficient de tare încât să fie auzit:
„Taci! Țărancă needucată! Cine te-a întrebat? Stai și zâmbește cum îți e locul!”
Se lăsă o liniște grea.
Vika ridică încet privirea.
Și zâmbi.
Liniștit.
Aproape cu compasiune.
Și acel zâmbet îl făcu să se simtă inconfortabil.
Fără să spună nimic, se ridică și ieși.
Acasă, Vika se încuiă în camera mică ce fusese cândva atelierul ei de croitorie. Pe masă erau documente aranjate.
Andrei se întoarse târziu și începu să bată în ușă.
„Deschide! Ce circ faci? Crezi că ești mai deșteaptă decât mine? Răspunde!”
Ușa se întredeschise.
Vika stătea calmă.
„Andrei,” spuse ea încet, „depune cererea de divorț.”
El înlemni.
Apoi râse.
„Tu? Divorț? Cu ce o să trăiești? Totul e al meu.”
„Cu Codul Civil,” răspunse ea calm. „Și cu certificatele de naștere ale copiilor noștri.”
Închise ușa.
Click.
Dimineața casa era neobișnuit de tăcută.
Copiii erau deja la școală.
La prânz veniră mama și sora lui.
Elivira Karlovna intră ca un general.
„Unde e ea?” șuieră.
Alisa clătină din cap.
„Ți-am spus că nu e simplă.”
Vika ieși cu o cană de ceai.
Calmă.
„Bună ziua,” spuse ea. „Cu ce vă pot ajuta?” „O să oprești imediat asta!” strigă soacra. „Ești nimeni fără fiul meu! Copiii vor rămâne la noi!”
Vika încuviință ușor.
„Este o amenințare de luare a copiilor?”
Liniște.
Scoase telefonul.
Înregistrarea rula deja.
„Este suficient.”
Două săptămâni mai târziu totul s-a prăbușit în instanță.
Dovezi, înregistrări, mărturii.
Șase luni mai târziu.
O cafenea mică într-un cartier liniștit.
Vika stătea la tejghea.
Liniștită. Liberă. Puternică.
Ușa sună.
Andrei intră.
Rupt.
„Vika… am înțeles. M-am schimbat. Hai să o luăm de la început…”
Ea își șterse mâinile și îl privi.
Fără furie.
Fără durere. „Taci,” spuse încet. „Ai spus deja tot acum șase luni.”
Și se întoarse către client:
„Bună ziua! Ce doriți?”